Morreu.

Morreu o coração do poeta!
Morreu porque não lhe foi dada a compreensão de seu amor.
Morreu.
O romantismo dentro de si deu espaço para o realismo,
O brilho de sua alma, se ofuscou pela sujeira do mundo.
E de repente, quando percebeu, seu coração, sempre em carne viva, tornou-se nada além de um pedaço de pedra, inútil.
Quão triste é a morte deste coração!
Não lhe descansa nem mesmo uma rosa sobre o túmulo.
Pois junto estão enterrados, o amor, a flor e o sorriso.
Mas quão engraçado é a morte deste coração, que tão facilmente pode renascer, como uma fenix que volta das cinzas.
A pedra se transforma em carne viva.
A flor brota e desabrocha com uma beleza nunca antes vista.
Giram-se os ponteiros e volta o tempo, morre-se o realismo e reina-se o romantismo.
O que era sujo torna-se limpo, e o que até então estava morto, torna-se vivo.
Mais vivo do que jamais esteve.
Bastam apenas três palavras, não necessariamente sinceras, apenas três palavras.